« Je suis mort le 2 novembre 1979, pendu dans ma cellule par des Gardiens de la révolution aux ordres de Khomeyni. Quelques jours auparavant, j’avais fait une courte apparition à la télévision officielle afin de confesser mes crimes: j’étais un agent de la CIA à la tête d’un complot visant à renverser la République islamique. Mes « complices » ont été exécutés peu après. Du moins, c’est ce que me répétaient mes bourreaux chaque fois qu’ils m’arrachaient un nom. Vous n’étiez pas née alors, mais ceux de ma génération se souviennent que les interrogatoires ont été longs, douloureux, et la nouvelle selon laquelle on m’avait crevé les yeux a fait le tour de Téhéran. Rumeur macabre, servant tant à réjouir mes ennemis qu’à semer la terreur parmi les opposants… » Sur ces mots, Parviz s’interrompit et fixa son invitée de son regard clair, avant de lui tendre un verre transparent cerclé d’un filet d’or. Il n’était pas grand, mais svelte, élégant, et s’exprimait en français comme s’il était né dans ce pays. « Vous ne me croyez pas ? » reprit-il en faisant tourner son verre à thé entre ses doigts. Kiana ne répondit rien, gênée : de quoi était-elle censée douter ? Du fait que l’homme qui s’adressait à elle était mort, ou qu’on lui avait crevé les yeux ? Manifestement ni l’un ni l’autre n’était vrai, songea-t-elle en goûtant son thé.