De là où je suis, sur cette hauteur, on peut apercevoir Téhéran. Mais c’est si loin que je n’arrive pas à localiser la maison de Parvaneh. La lettre que je lui avais écrite après neuf mois de réflexion doit traîner quelque part dans les tiroirs des archives irakiennes. Le flacon de parfum doit être enfoui avec les déchets depuis longtemps. Si un jour Parvaneh vient prendre l’air de ce côté-ci, je saurais si elle se sert toujours de ce rouge à lèvres cuivré et brillant. Belle saison. Soleil et pluie alternent. Un grand nuage se promène dans le ciel. Il tourne au rose, en commençant par le haut. Un papillon orange s’est posé sur le gazon parsemé de fleurs jaunes. Tiens ! Il s’envole vers les vieux arbres. Ces magnifiques nouvelles, à la fois fortes et poétiques, nous parlent de la guerre, de la mort, de la souffrance, mais aussi du désir, de la joie, de l’espérance – et nous font découvrir un jeune auteur iranien de grand talent.